Letra genuina

Ayer vi en el cine Princesa de Madrid el documental ''El símbolo y el cuate''. Una película sobre la gira por Latinoamérica de Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina. Fue increíble. No sólo salí en el documental gritando y corriendo (quería decirlo, estoy muy emocionada) sino que muestra postales, pasajes, conversaciones y demás cosas geniales sobre estos dos monstruos. México, Argentina, Uruguay, Chile y Perú. Temas y anécdotas para cada uno. Pero en una parte concreta del documental Sabina habla sobre las canciones, sobre escribir, sobre cuándo se escribe, por qué se escribe. Me abrió los ojos. 

Sabina decía que uno no escribe cuando está feliz o le pasan cosas buena, cuando algo así sucede simplemente sucede y hay que vivir más de lo que debemos detenernos a pensar. Uno escribe, dice él, cuando a uno/a lo deja la novia/0, cuando se entera que tiene cáncer de pulmón, cuando no le encuentra sentido a nada, cuando nos preocupa más orientarnos que encontrar de repente el lado bueno de las cosas.

Esa reflexión me hizo sentir rara. Le dio un poco más de sentido a este blog como también creo que le quitó alguno.  Y por alguna razón lo entendí. Uno de los posts que más satisfacción me dio al terminarlo fue el de ''El lado bueno de las cosas''.  Cuando tecleé la última letra, una sensación de alivio tan esperanzadora me despertó y me hizo sentir bien. Ese fue un post triste pero me abrió a muchas cosas más. De algún modo ''nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio'' y eso, lo más sincero, desagradable y duro, pero sincero, es lo que más vale al momento de dejar el alma, las penas y la vida en las letras que vamos juntando. 

 ''Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.
Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,
cruza por mi mirada un tren interminable,
el barrio donde habito no es ninguna pradera,
desolado paisaje de antenas y de cables''